La rose brisée.


Je suis cette rose
D’un jardin détrempé,
Par les larmes amères
Qu’elle a souvent versées.
Je suis cette rose
Que tu disais aimer,
Celle qui hier encore
Se savait belle et désirée.

Je suis cette chose
Que tu as façonnée,
Sous tes coups et colères
J’ai souvent succombé.
Je suis cette chose
Que tu disais aimer,
Ce pas-grand-chose
Que tu as su briser.

Je suis cette rose
Aux pétales ravagées
La couleur des ecchymoses
Sous mes yeux tuméfiés.
Je suis cette rose
Qui se sent mal-aimée,
Celle dont la métamorphose
Lui fut à poings donnés.

Je suis cette chose
Dans un champ, pétrifiée.
Quelque chose qui s’expose
Comme un simple trophée.
Peu de chose et rien d’autre
Qu’une vulgaire poupée,
Dont la tête explose
Sous de cruelles envolées.

Je suis cette rose
Qui par amour est tombée
Entre des mains qui s’opposent
À vouloir l’aimer.
Je suis cette rose
Qui ne peut plus continuer
Au vent qui m’indispose
Je dois m'arracher.

Je suis cette rose
Un homme blessé
Et par orgueil je suppose
Ne veut pas en parler.
La peur me sclérose
Et mon être déchiré,
Ne désire qu’une chose
Pouvoir se faire aimer.

Jean-Maurice Chaput
(Cocolico) février 2005